Sie liegt neben dir.
In einem großen Hotel.
Du fühlst dich gut.
Sie sich nicht.
Lärm von der Straße.
In ihren Ohren viel zu laut.
Du hörst auf das Geräusch im Nebenraum.
Sie dreht sich um.
Mit dem Rücken zu dir.
Du packst sie am Arm.
Sie möchte nicht.
Sie steht auf.
Und geht.
Das Ende.
Sie möchte nicht mehr.
Sie kann nicht mehr.
Nachdem es angefangen hat.
Vor Jahren.
Und jetzt in einem fremden Land.
In einer fremden Stadt.
Wie ein Dschungel.
Sie weint.
Du bist sauer.
Weil sie weint.
Sie darf nicht weinen.
Du hast es ihr verboten.
Du hälst sie fest an dir.
Sie will das nicht.
Ein letztes Mal in Chicago.
Nach so vielen Jahren.
Und so vielen Tränen.
Nach so vielen Nächten.
Nach so vielen Ängsten.
Und so viel Liebe.
Die du ihr versprochen hast.
Und so viele Lügen.
Weil du all das nicht halten kannst.
Und so viel Unsicherheit.
Weil sie sich schuldig fühlt.
Und so viel schlechtes Gewissen.
Weil sie weiß, was sein darf und was nicht.
Aber hauptsache du fühlst dich gut.

(c) 23.01.2005